O menestral da angústia - Nelson Cavaquinho

Quando eu me chamar saudade

Sei que amanhã
Quando eu morrer
Os meus amigos vão dizer
Que eu tinha um bom coração
Alguns até hão de chorar
E querer me homenagear
Fazendo de ouro um violão
Mas depois que o tempo passar
Sei que ninguém vai se lembrar
Que eu fui embora
Por isso é que eu penso assim
Se alguém quiser fazer por mim
Que faça agora
Me dê as flores em vida
O carinho
A mão amiga
Para aliviar meus ais
Depois que eu me chamar saudade
Não preciso de vaidade
Quero preces e nada mais

Toda manhã requer nova fé, nova crença

por-me sobre meus pés, sobre meus sapatos

estar de acordo

rever ciência e estratégias,

reserva de paciência,

os cadarços – pensar como estive

tantos anos em embaraço com eles

já não me confundo com direita e esquerda

a cicatriz sobre o peito me basta

no verde cruzo o asfalto

necessito ainda um contato íntimo,

mas não me demoro em demasia

se me descuido perigo estragar o dia

atrasado – abro a porta e consinto

Tanta beleza

Sutil e concreta

Tangível e tocante

Desvanece sempre

E sempre se prenuncia à consciência

Seu fenecer

É que é do seu mérito se esquivar

À força do que lhe é o puro espectro:

                                                           O desejante

Mas se fazendo sempre vivo e real

É o que impõe nosso levante contra o dia

Sempre inerte e renitente

                                        Esse mundo imenso

                                                                       Fora de nós.

Eu sei que a morte, essa coisa

                                                Aparentemente impossível

                                                                                   Virá

Sei que um dia vais quedar

                   Sob o peso inaudito de teus sonhos.

E se tudo se apagar por pelo menos um instante

Findará invariavelmente escuro para teus olhos. 

Teu coração batendo

Impune

Sulforoso como o mar

Imune detento

E a cidade toda

Uma intentona sem senso

Vazando do decalque do

Vento, imenso

Um desmoronamento

Como se fosse possível um astro negro e frio

Irradiando frieza

Como se fosse possível a escuridão e o frio

Elevarem-se à natureza

E a emanação dessas rosas murchas

Exalarem alguma beleza

Eis que a exasperação do vazio

E da fatuidade

Elevam o banal a status de grandeza

E expõe a sua fútil certeza

Como verdade universal

 

Que fazer
contra essas insinuações de abandono
tão antigas que hereditárias?

Contra esses abortos imaginados
Contra esses partos insólitos

Ah! Essas saudades uterinas
Esse seio que nos foi negado

A canção

Cada vez que se canta

Se repassa o vivido

Embora o vívido do que havia ali

A coisa mesma

já não seja tanta

Sê já ela do ocorrido

Uma lembrança.

Se, retesada de ressentimento,

é ao mesmo tempo e doutrolado

Um orgulho grande

Que se agiganta

Num orgulho condoído

E vaidoso da própria farça

Avimensa e branca

Alçada da vida

Vivente ainda

No que seria a sua vizinhança.

Espera obter naquilo que alcança

Ainda a sua força viva

Ligítio do poema

Como cercar a solidão de palavras?

E que todas bem engendradas nesse

Cárcere vernáculo

O que sobra no espaço que elas encerram?

E no tempo que congelam?

E quando querem atravessá-las

rumo a que se vai? O que se intenta?

Não há nisso paz de utilidade alguma

E ao acrobata insatisfeito o que resta,
o ritmo - corpo místico da palavra roubado à música?

O que se distingue da própria boca no beijo?

o que sobra da palavra no verso?

Indestrutível

A borboleta passou a noite inteira

com uma beleza de morte vindoura

na contiguidade de suas asas

Sua sombra dançou à sua volta

Morreria de inanição e ausência de memória.

O tempo cresparia de uma só vez a lassidão em suas células.

Se assim permanecesse...

Na contemplação muda de sua sombra.

Como eu, preso à sua imagem cada vez mais pálida

No cansaço de minhas pálpebras

Mas eu poderia a qualquer momento levantar-me

E abandonar aquele idílio imagético

E esquecê-la

E deixá-la

Viver por si só

O meu olhar em nada lhe constrangia?

Nem sequer havia se prostrado ali

Para que eu a observasse?

A minha superioridade

Estava em mim

Pelo fato de eu saber-me

                                       Homem

E pela convicção que em mim se adensava

De que a beleza em suas asas

Existia para o bem dos meus olhos

E que a borboleta não morreria,

Permaneceria...

Presa à parede

Na contemplação muda

De sua sombra...

Indestrutível.

Imprecisão

 

Eu passo a dor à frente

Como o resquício último do dia

Essa grande suportada

Depois esquecida

E que foi ainda suportável

Não foi o imponderável

Não foi a morte

Mas algo morreu

O amor também passamos ao novo dia

Esse Dia, outra promessa

Por que suportar tudo isso?

Por que não suportar mais um pouco?

Com que balança pesar o Amor, a Dor?

Com que tonalidades pintar a morte?

SÓLIDO

TU

AQUI

A SÓS

COMIGO

IMENSO SORRISO

                            SÓ

SÓ MEU DESCOMPASSO

COM O DESAVISO

AVISTA A TUA

CHEGADA

JANGADA DISTANTE

QUE NADA

POR TODO INSTANTE

EMARANHADO

DA TUA AUSÊNCIA

                                    ME ESCAPO

INSTADO POR HORAS A FIO

ISCO NO COPO VAZIO UM DESAFIO-

MEU PARTO DE HORAS:

PORTO DE SOFREGUIDÃO MALSÃ

INSOLAÇÃO DA NOITE

NEBULOSA MANHÃ

Quantos mundos é capaz de destruir o poeta?
ou engendrá-los sob a insígnia do seu ensejo?
quanto mais o mundolhe impôe suas arestas
mais insiste o poeta na hipóstase do sonho
como projeto de vida e devaneio.


Liberto de qualquer receio ele pretende construir
um intento de plano-palavra que desloque o sentido
da palavra desejo.

Pesamos nosso silêncio
nos entreolhamos
um único tremor
nos percorreu (de que ponto partiu,
do seu corpo,
ou do meu?)
sensação unívoca

afastei da minha voz
o escarceu da tua boca

nada se ouviu
o silêncio nos acolheu
ficamos mudo,calados
quando retornamos sorrimos
extasiados

esse silêncio
que nos percorreu
como um beijo
por algo de corporal
que se impôs no caminho

como uma flor sem pétalas e sem odor
uma flor de espera vermelha e aflita
Àspera, sem espinhos

há flores ressequidas que buscam em mim
a constatação de sua sorte

sei que além de tudo isso
existem ainda outros dísticos, outras distâncias,
outros muros intransponíveis, outras infâncias.

Essa coisa que nos acompanha
desde bem cedo,
ou o medo adquirido
que nos vive agora?

Isso de que, às vezes,
num acesso, planejamos
nos livrar,

abandonar em um muturo
ou depositar em um banco
de praça

para que algum desavisado
venha violar seu conteúdo
obscuro

e noutro dia alarmados
lermos no jornal a notícia
do escândalo

toda a cidade aturdida
especialistas, comentadores,
pareceres e controvérsias

mas a avidez com devassariam seu interior
a rapidez com que teceriam associações
com que elaborariam sentidos

nos decepcionaria
toda nossa hesitação desfeita em mágoa
nosso segredo viraria objeto de análise
nada se revelaria

Quando vim ao mundo

já estava assim

dividido, cindido, indiferente

a avidez da juventude

a me perguntar

o que haverá de mim

nessas gentes?

Olhos, vastidões e sonhos

de amplitude a me povoar

Eu impregnado de solicitudes

e a solidão cobrando, por fim,

alguma atitude

flores ressequidas buscavam em mim
a constatação de sua sorte
e eu impávido, mudo

como que acordado da morte

Nisso que apregoo

Sigo impresso

nesse papel verso e reverso,

poesia e representação

Me doo e me vendo

sou a usura de mim mesmo

embora soe controverso

o usufruto mais inútil e perverso

nefando intento

Me perfaço me inverto

para tentar verter essa dor

Mas a dor é minha represa

minha represália contra a morte.

Esfinge

Esses dois olhos imensos no espelho

Me perscrutando vivos

Donde vens?

A tua imagem não me convém

E, no entanto

sou teu

Como quem se entrega ao abandono

De ter nascido sob o signo do trágico

me invento para a morte.

Para safar-me mais um pouco

Vivo adiado.

MEDO

Onde cansada de imolar

a morte

amola a sua foice

A Primeira Noite

O único parto que fora

realmente parto

E o filho que veio

sem choro, farto

veio já velho

Uma louca dizendo

ser seu

foi preciso velar

por ele a noite toda em claro

a primeira noite

para que não o levasse

ao mundo

a loucura

reivindicando

a sua maternidade

antes da primeira palmada

bem sei que sorri

esse sorriso desabrido

nascido do frêmito

da constatação:

É preciso nascer

Antes que morra

a constelação

Que nos assegura

O ânimo

A arte que o teu sonho desvela

consiste em abrir vastas velas

para enfim naufragar

Conversão

Parece que agora vai pôr fim a tudo a tristeza

A dama negra pôs-se desnuda,

e nem assim é possível discernir

seus contornos

Eu dissipo então a crença

que escondia o medo

e me detinha de agarrar-me a ela

de forma definitiva

De alcançar a salvação

Pelo seu contrário,

de elevar o medo ao seu paroxismo

Já não mais nos salva nem mesmo o sacrifício

O caustico prazer do flagelo

Nada mais poderá fazer por mim a solidão

Findo o tempo da contemplação

Nenhuma evasão será perdoada

Nenhum traço de beleza na tez do amor

Só a sua violência a nos consumir

Como num ritual

Estou nascendo pr’outra fé...

Enquanto acendo um cigarro

aos pés do holocausto

peço que o fogo dessa chama

nos renasça pra vida.

INÚTIL

Um cavalo de cascos doídos

Obrigado a marchar mesmo indeciso

Por não mais servir ao sacrifício.

Insólito

Quando caminho nu

nesse estreito corredor

entre a excitação e o cansaço -

e esse dois guardam o mesmo assombro -

entre a queda e o arremesso

sempre surpreendo a natureza bruta

de algum fato insólito

que identifico como

parte de mim

pelo calor que dele se desprende

passo semanas aturdido

preso ao que me indicam esses miasmas

sem que possa adentrar a sua estrutura

Até que por fim o comum se restitui

e com seu peso, com as suas correntes

vai tecendo os fios do esquecimento

Mas, ainda que a esperança se desfaça

e fique só a distância - 

isso que chamamos lembrança -

Sei que caberão dentro de mim

todas as coisas esquecidas

e desacreditadas do mundo.