O menestral da angústia - Nelson Cavaquinho

Quando eu me chamar saudade

Sei que amanhã
Quando eu morrer
Os meus amigos vão dizer
Que eu tinha um bom coração
Alguns até hão de chorar
E querer me homenagear
Fazendo de ouro um violão
Mas depois que o tempo passar
Sei que ninguém vai se lembrar
Que eu fui embora
Por isso é que eu penso assim
Se alguém quiser fazer por mim
Que faça agora
Me dê as flores em vida
O carinho
A mão amiga
Para aliviar meus ais
Depois que eu me chamar saudade
Não preciso de vaidade
Quero preces e nada mais

Toda manhã requer nova fé, nova crença

por-me sobre meus pés, sobre meus sapatos

estar de acordo

rever ciência e estratégias,

reserva de paciência,

os cadarços – pensar como estive

tantos anos em embaraço com eles

já não me confundo com direita e esquerda

a cicatriz sobre o peito me basta

no verde cruzo o asfalto

necessito ainda um contato íntimo,

mas não me demoro em demasia

se me descuido perigo estragar o dia

atrasado – abro a porta e consinto

Tanta beleza

Sutil e concreta

Tangível e tocante

Desvanece sempre

E sempre se prenuncia à consciência

Seu fenecer

É que é do seu mérito se esquivar

À força do que lhe é o puro espectro:

                                                           O desejante

Mas se fazendo sempre vivo e real

É o que impõe nosso levante contra o dia

Sempre inerte e renitente

                                        Esse mundo imenso

                                                                       Fora de nós.

Eu sei que a morte, essa coisa

                                                Aparentemente impossível

                                                                                   Virá

Sei que um dia vais quedar

                   Sob o peso inaudito de teus sonhos.

E se tudo se apagar por pelo menos um instante

Findará invariavelmente escuro para teus olhos. 

Teu coração batendo

Impune

Sulforoso como o mar

Imune detento

E a cidade toda

Uma intentona sem senso

Vazando do decalque do

Vento, imenso

Um desmoronamento

Como se fosse possível um astro negro e frio

Irradiando frieza

Como se fosse possível a escuridão e o frio

Elevarem-se à natureza

E a emanação dessas rosas murchas

Exalarem alguma beleza

Eis que a exasperação do vazio

E da fatuidade

Elevam o banal a status de grandeza

E expõe a sua fútil certeza

Como verdade universal

 

Que fazer
contra essas insinuações de abandono
tão antigas que hereditárias?

Contra esses abortos imaginados
Contra esses partos insólitos

Ah! Essas saudades uterinas
Esse seio que nos foi negado

A canção

Cada vez que se canta

Se repassa o vivido

Embora o vívido do que havia ali

A coisa mesma

já não seja tanta

Sê já ela do ocorrido

Uma lembrança.

Se, retesada de ressentimento,

é ao mesmo tempo e doutrolado

Um orgulho grande

Que se agiganta

Num orgulho condoído

E vaidoso da própria farça

Avimensa e branca

Alçada da vida

Vivente ainda

No que seria a sua vizinhança.

Espera obter naquilo que alcança

Ainda a sua força viva

Ligítio do poema

Como cercar a solidão de palavras?

E que todas bem engendradas nesse

Cárcere vernáculo

O que sobra no espaço que elas encerram?

E no tempo que congelam?

E quando querem atravessá-las

rumo a que se vai? O que se intenta?

Não há nisso paz de utilidade alguma

E ao acrobata insatisfeito o que resta,
o ritmo - corpo místico da palavra roubado à música?

O que se distingue da própria boca no beijo?

o que sobra da palavra no verso?

Indestrutível

A borboleta passou a noite inteira

com uma beleza de morte vindoura

na contiguidade de suas asas

Sua sombra dançou à sua volta

Morreria de inanição e ausência de memória.

O tempo cresparia de uma só vez a lassidão em suas células.

Se assim permanecesse...

Na contemplação muda de sua sombra.

Como eu, preso à sua imagem cada vez mais pálida

No cansaço de minhas pálpebras

Mas eu poderia a qualquer momento levantar-me

E abandonar aquele idílio imagético

E esquecê-la

E deixá-la

Viver por si só

O meu olhar em nada lhe constrangia?

Nem sequer havia se prostrado ali

Para que eu a observasse?

A minha superioridade

Estava em mim

Pelo fato de eu saber-me

                                       Homem

E pela convicção que em mim se adensava

De que a beleza em suas asas

Existia para o bem dos meus olhos

E que a borboleta não morreria,

Permaneceria...

Presa à parede

Na contemplação muda

De sua sombra...

Indestrutível.

Imprecisão

 

Eu passo a dor à frente

Como o resquício último do dia

Essa grande suportada

Depois esquecida

E que foi ainda suportável

Não foi o imponderável

Não foi a morte

Mas algo morreu

O amor também passamos ao novo dia

Esse Dia, outra promessa

Por que suportar tudo isso?

Por que não suportar mais um pouco?

Com que balança pesar o Amor, a Dor?

Com que tonalidades pintar a morte?

SÓLIDO

TU

AQUI

A SÓS

COMIGO

IMENSO SORRISO

                            SÓ

SÓ MEU DESCOMPASSO

COM O DESAVISO

AVISTA A TUA

CHEGADA

JANGADA DISTANTE

QUE NADA

POR TODO INSTANTE

EMARANHADO

DA TUA AUSÊNCIA

                                    ME ESCAPO

INSTADO POR HORAS A FIO

ISCO NO COPO VAZIO UM DESAFIO-

MEU PARTO DE HORAS:

PORTO DE SOFREGUIDÃO MALSÃ

INSOLAÇÃO DA NOITE

NEBULOSA MANHÃ

Quantos mundos é capaz de destruir o poeta?
ou engendrá-los sob a insígnia do seu ensejo?
quanto mais o mundolhe impôe suas arestas
mais insiste o poeta na hipóstase do sonho
como projeto de vida e devaneio.


Liberto de qualquer receio ele pretende construir
um intento de plano-palavra que desloque o sentido
da palavra desejo.

Pesamos nosso silêncio
nos entreolhamos
um único tremor
nos percorreu (de que ponto partiu,
do seu corpo,
ou do meu?)
sensação unívoca

afastei da minha voz
o escarceu da tua boca

nada se ouviu
o silêncio nos acolheu
ficamos mudo,calados
quando retornamos sorrimos
extasiados

esse silêncio
que nos percorreu
como um beijo
por algo de corporal
que se impôs no caminho

como uma flor sem pétalas e sem odor
uma flor de espera vermelha e aflita
Àspera, sem espinhos

há flores ressequidas que buscam em mim
a constatação de sua sorte

sei que além de tudo isso
existem ainda outros dísticos, outras distâncias,
outros muros intransponíveis, outras infâncias.

Essa coisa que nos acompanha
desde bem cedo,
ou o medo adquirido
que nos vive agora?

Isso de que, às vezes,
num acesso, planejamos
nos livrar,

abandonar em um muturo
ou depositar em um banco
de praça

para que algum desavisado
venha violar seu conteúdo
obscuro

e noutro dia alarmados
lermos no jornal a notícia
do escândalo

toda a cidade aturdida
especialistas, comentadores,
pareceres e controvérsias

mas a avidez com devassariam seu interior
a rapidez com que teceriam associações
com que elaborariam sentidos

nos decepcionaria
toda nossa hesitação desfeita em mágoa
nosso segredo viraria objeto de análise
nada se revelaria

Quando vim ao mundo

já estava assim

dividido, cindido, indiferente

a avidez da juventude

a me perguntar

o que haverá de mim

nessas gentes?

Olhos, vastidões e sonhos

de amplitude a me povoar

Eu impregnado de solicitudes

e a solidão cobrando, por fim,

alguma atitude

flores ressequidas buscavam em mim
a constatação de sua sorte
e eu impávido, mudo

como que acordado da morte

Nisso que apregoo

Sigo impresso

nesse papel verso e reverso,

poesia e representação

Me doo e me vendo

sou a usura de mim mesmo

embora soe controverso

o usufruto mais inútil e perverso

nefando intento

Me perfaço me inverto

para tentar verter essa dor

Mas a dor é minha represa

minha represália contra a morte.

Esfinge

Esses dois olhos imensos no espelho

Me perscrutando vivos

Donde vens?

A tua imagem não me convém

E, no entanto

sou teu

Como quem se entrega ao abandono

De ter nascido sob o signo do trágico

me invento para a morte.

Para safar-me mais um pouco

Vivo adiado.

MEDO

Onde cansada de imolar

a morte

amola a sua foice

A Primeira Noite

O único parto que fora

realmente parto

E o filho que veio

sem choro, farto

veio já velho

Uma louca dizendo

ser seu

foi preciso velar

por ele a noite toda em claro

a primeira noite

para que não o levasse

ao mundo

a loucura

reivindicando

a sua maternidade

antes da primeira palmada

bem sei que sorri

esse sorriso desabrido

nascido do frêmito

da constatação:

É preciso nascer

Antes que morra

a constelação

Que nos assegura

O ânimo

A arte que o teu sonho desvela

consiste em abrir vastas velas

para enfim naufragar

Conversão

Parece que agora vai pôr fim a tudo a tristeza

A dama negra pôs-se desnuda,

e nem assim é possível discernir

seus contornos

Eu dissipo então a crença

que escondia o medo

e me detinha de agarrar-me a ela

de forma definitiva

De alcançar a salvação

Pelo seu contrário,

de elevar o medo ao seu paroxismo

Já não mais nos salva nem mesmo o sacrifício

O caustico prazer do flagelo

Nada mais poderá fazer por mim a solidão

Findo o tempo da contemplação

Nenhuma evasão será perdoada

Nenhum traço de beleza na tez do amor

Só a sua violência a nos consumir

Como num ritual

Estou nascendo pr’outra fé...

Enquanto acendo um cigarro

aos pés do holocausto

peço que o fogo dessa chama

nos renasça pra vida.

INÚTIL

Um cavalo de cascos doídos

Obrigado a marchar mesmo indeciso

Por não mais servir ao sacrifício.

Insólito

Quando caminho nu

nesse estreito corredor

entre a excitação e o cansaço -

e esse dois guardam o mesmo assombro -

entre a queda e o arremesso

sempre surpreendo a natureza bruta

de algum fato insólito

que identifico como

parte de mim

pelo calor que dele se desprende

passo semanas aturdido

preso ao que me indicam esses miasmas

sem que possa adentrar a sua estrutura

Até que por fim o comum se restitui

e com seu peso, com as suas correntes

vai tecendo os fios do esquecimento

Mas, ainda que a esperança se desfaça

e fique só a distância - 

isso que chamamos lembrança -

Sei que caberão dentro de mim

todas as coisas esquecidas

e desacreditadas do mundo.

Na dor toda determinação

é vivida como impotência

O otimista vulgar transforma toda a realidade

em fonte de seu gozo, mas em geral

perde feio para os desiludidos

em matéria de roubar prazer ao imundo.

Os arcanos da auto-ajuda

são os lacaios mais desonestos desse mundo.

Para ser feliz é preciso

ser justo, simples, preciso

Os infelizes querem sempre

o sem-limite, o sem-nome,

a desmedida

Mas em nosso tempo

tudo é só um Deus distante

ou a crueza mais repulsiva

até parece que mesmo o homem

que se quer ainda prático e íntegro,

tornou-se o mais tresloucado

dos delirantes

basta, por exemplo,

ao ainda recente no cinismo,

que aceite o seu quinhão de torpezas

para que seja integrado no seu motor

há também alguns a quem a realidade

repugna

e que pedem tão somente

serem deixados a si mesmos

a esses cabe, às vezes, recursos

para que a muito custo

sejam abandonados a seus monstros

ou à fantasia de serem de todo

dispensáveis 

PRADO DAS RENÚNCIAS

Existe um prado das renúncias
onde todo homem que já foi jovem
chega um dia
para depositar a sua juventude
o lastro de desilusões que lhe coube
os amores que se cumpriram
e soçobraram em lembranças
o rebotalho das lágrimas...
num tempo posterior ao amor,
onde também a violência
não tem mais cor

é cinza e negro e opaco
a violência era uma ânsia rubra
dilacerando um coração devoto

Eu, Abreu de Caio Fernando a Casimiro,
monstro siderado entre Eros e Morfeu

Eu, aedo inconsútil
nessas imprescrutáveis horas
privado de paz,
exilado de auroras.

Uma tormenta me assolava
desde o meu antigo túmulo
enquanto dormira o leviatã
era sempre um mar sem orla
e o céu como um dínamo incendiado
na sua abóbada
a calma sanguinária, precisa,
soprando do oeste com a brisa,
e o corsário acariciando a sua lâmina
o barco saciando a sua quilha
os olhos injetados, fechados
para sentir-se inteiro
no tato
e de repente,
a alma hirta,supressa

a cor do despertar
nos escapa como o próprio amanhcer
nasce com o cúmulo de nuvens indistintas

desloquei o escarcéu da tua boca
da minha palavra e,
na balada que eu compus
os corceis que se debastavam
perfazem a minha morada,
e nela,
são perfeitos

Flaneur

Vagar pelas ruas
pela solidão desses
esqueletos de ferro
Visitar o centro da cidade
em dia de feriado
saber do silêncio de cada
casa e loja,
e de como são poliglotas no seu
silêncio
flanar sobre a cidade nua
com suas prostitutas
e seus viadutos
Gozar nas ruínas do seu corpo
Não ter com a morte nenhum pacto
andar intacto pelas ruas

JUDAS

Vaga que a noite é grande

e não sabe de ti

Vaga, pois o mundo te perdeu

na sua entropia

Teu Deus já esqueceu do engano

que cometia

quando te concebeu

Não corra

Que o teu crime

não se perdoa

E ademais, não vale a pena te punir

pela parte suja que te cabia

Instrumento ruim da história

(ruim como todo instrumento da história)

As profecias te necessitavam para fazerem-se verdade

Vai por essa noite em que a imensa voz do medo

Reverbera

Tudo parece inútil

Mas justo você

Parece saber à tudo

Extrair algum prazer

Quem dirá que não houve afeto mesmo no beijo de traição?

E há de se adentrar essa tormenta
não há olhos prontos para isso
e apenas ao que está prestes a fundir-se
se concente
não há fulgores que possam durar
não há com que ruminar celeste
é preciso a tudo entregar
seu mínimo dízimo
embora tudo nos soe ínfimo
é preciso tentar um passo
com a nossa voz
ou com esse sussurro
lasso e tímido

Estou fogo
na fria manhã
um fogo frio, embora também
queime, queimo como gelo
queima
sem alarido sem artifício
com a minha pele contígua
a essa manhã
nas tardes desfraldadas
como velas
em que a areia
nos erode
e a fronde do adeus
permanece imóvel
signos inscritos na pele
nos imitamos a voz
estranhos mimetismos
de repente nos atravessam
estam a deslizar
para qualquer parte do nosso corpo
tão próximo,
mas quando o vórtice vocifera
a ilha inaugurada
se dilacera
a tarde que se perdeu no que era
o osso e o nosso
vira carne e fosso
é do preclaro
que o vento sopra
a noite no olvido

Na mesa do bar,

tímido e em sigilo

ele espera

Pensarão ser solitário

que ao melífluo solilóquio

se entrega

É cedo, mas logo o barulho

será maior que sua vergonha

e nada mais será possível

logo o álcool irá sobrepor

a sua correnteza ao sangue

e nada mais será legível

a grafia se tornará tortuosa

É preciso o broto do poema

logo lhe sangrará brutalmente o peito

e nada mais lhe será necessário


IO - 212

Em tudo tua presença,

no mesmo gesto a salvação e a queda.

Absolutamente

Esse tanto de mim
que se vai sem que
a ninguém se apresente
e aquele outro tanto
que se vai, mesmo deconhecido por mim
e tudo que viria a ser
sem que nem sequer pressentise
a morte mata
absolutamente
não só esse corpo mirrado

Madalena

De passear pelas ruas
despida
Madalena
sentia um profundo prazer
e de jogar beijo aos meninos
e pão aos peixes
nunca quis tomar lugar
entre as gentes
com roupas e casas elegantes
nunca quis adentrar os domingos
com um homem reto
entre o braço e o colo ondulante
e, no entanto, sempre os cotovelos
passando dobrados,
sempre a noite lhe chamando
E ela também passando passava
seu sorriso carregado de tão leve desencanto
sem se valer da fúria que lhe cabia
nunca foi dessas de se orgulhar da própria melancolia
ou dessas para as quais é a renúncia
a forma mais vívida e profunda
de se desejar algo
mas trazia naquele sorriso
detrás daquela dor tão breve
um sonho tão bem resguardado e intenso
que poderia a qualquer momento
absorver toda a paisagem inerte.

Um corpo não tem vida
sem os olhos de outro corpo
para fitá-lo
para percorrê-lo
feito raio
sobre a pele
e eclipsá-lo
é assim que se dá
sermos arrebatados
nossos corpos
renitentes, lado a lado,
como dois cãezinhos ruidosos
de repente
obnubilados

Tú és um homem triste
vê-se pela curvatura
das tuas costas,
pela umidade nos teus olhos e
pelo peso em tua voz
Vê-se quando sorri e
quando o desalento
toma de assalto
o teu timbre
ou quando o teu esmero
em parecer feliz
denuncia tua cena
Falta no teu gesto
a leveza da inocência
ou da disponibilidade
Tú não, não estás disponível
não espera
nem se entrega a Deus
e nada pode
contra esse mundo
que resiste
tú que és um homem triste

Á infâcia sem fantasias
ultrapassou a juventude sem alarde
a maturidade chegou com a sua espada em riste

A imagem do vasto chão impreciso
me anuncia o fato da chuva
Eu tenho o dom de induções inversas e inúteis
A arte atual: silogismos banais, tautologias
Esse apuro para as coisas infinitesimais
Um tratado sobre a sedimentação do pó
Vejo o sol, é dia
A minha solidão demuda
quando estou só

Tudo é o mesmo,
mas outro ainda,
adeus
Tudo pode fechar-se
sobre si mesmo:
a morte tem pés análogos

Dorme um menino insone

Não dorme há anos

Cuido para que não perturbem

o sono desse menino

O que aconteceria se acordasse?

Temo profundamente

A organização das coisas

Que sensações pode lhe despertar

no interior do seu sonho, a luz

ao afetar a sua retina?

Mesmo dormindo

A luz do sol pode pintar de vermelho

as suas pálpebras

E eu não sei que idéia de vermelho

Guarda agora o seu coração.

Cansado de ser homem

e de ter desejo

vaga nas fendas profundas

e enternecidas feito mães

seu passo é muito mais carícia

que movimento

o açoite do vento lhe distrai a pele

Melhor esquecer

esquecer dançando

E como todo sábio animal cuidar da própria fome

com algum método

É que eu me devastei por todos esses caminhos

e agora preciso errar sem pressa

Avesso

Em mais e mais escuro
e entre brumas me adenso
o mar que navego é tenso

transcrevo no que divago
a minha vaga impressão
sobre mim

Aquilo que me sonha
quando naufrago
se despede
quando eu renasço

e o sonho que sonhei
e não lembro
não continua no mesmo espaço
mas me sonha mesmo assim

Eterna Ilusão

Ah! Esses amantes que amam sem instrumentos
são caçadores indefesos, vão felizes por onde
se certificaram que não encontrarão a fera

São pobres coitados,
não tem por onde adentrar o amor:
esse templo indevassável
constroem o amor como uma pirâmide

Depois, mais velhos,
ficam a lembrar
meu Deus, como era grandiosa a construção
quem sabe! tivesse adentrado,
ali seria rei

e, de novo inocentes, formulam nova ilusão
quem dera Deus, podesse voltar à juventude,
com as chaves que hoje detenho,
seria pleno.

Em meu peito
algo de frio bate
há um mudo baque de estrelas
há algo de estreito no rio
que balbucio
apenas um fio de água
num leito vazio
que corre na noite
insuspeito

é um rio, embora estreito
que nasce no meu peito
há peixes tentando reproduzir
um novo embate
ao brilho que desfazem ao retinir
de suas escamas
contra as pedras que debastam
ao refulgir
há esferas fundas de tempo
que os dias perfazem
há longas esperas
que as noites encerram


Foi numa noite dessas
que achei esse fio
esse longo fio
que enovelo e enlaço
as suas volutas me entrego, aceito
quando me deito nesse leito frio
e as águas tranquilas desse rio
devasso.


em seu leito límpido
não há seixo, nem caniço, lasso
no rio estreito que nasce no meu peito
e morre no teu abraço.

O mundo todo
feneceria com o teu piscar
a força de suster e destruir do teu olhar
todo esse teu fanatismo profano

de olho a olho
teu deus se esmera
na perfeição

meu deus cristão
enrubesce; estremece
de pelo a pelo,
vibra celeste

na tensão da imagem

num ímpeto ambíguo

de amar as distantes distâncias...

"não há via larga rumo à noite"

nessa noite em que tudo que é belo
retorna como ferocidade

Se
repouso no que detenho
me desânimo

Se
empenho no que destroço
avanço?

mal posso dizer-me nu
despir-me não alcanço
de-fender-me também não posso

De noite na cama
fecho os olhos na penumbra
e fico esperando
distinguir a tua sombra
no escuro perfeito
em mim

espero o mar
trazer prece aos meus ouvidos

disperso a minha mão pelo ar
para dar adeus às coisas fugidias
e ponho-me a sonhar
com a tua boca

NENHUMA DÚVIDA

Meu amigo
não tem segredo nenhum
não tem dúvida
não tem medos

Meu amigo muito amado
não entende nada
do meu mundo

sua ingenuidade simples
sua onipotência sem afetação
me agrada, até mesmo a mim
com meus ares de heroísmo trágico

é que eu não sei como ele combina
o leve e o pesado 

Meu amigo muito amado
não entende nada
de mim

É preciso
seguirmos juntos a estrada
que sonhamos trilhar,
ou a possível...

mas é que, às vezes,
meu amigo
entra sozinho no mar
parece pensativo
parece-me que a dúvida
quase chega a cingir-lhe
o peito

O verbo de Deus: o Verbo
é uma força ambígua
concordo com Epicuro
o mundo nasceu de um desvio
mais tarde Freud descobriu
o verdadeiro nome do clínamen:
sublimação, a grande demiurga,
mas aí Deus já estava morto
não foi Nietzsche quem o matou
apenas reconheceu o cadáver
mas tudo tem que parecer
meio policialesco (a culpa
é uma grande estrategista, e
ao mesmo tempo, escritora de romances
policiais e novelas mexicanas)
o próprio Nietzsche enlouqueceu depois
só de pensar na possibilidade
do mundo que ele propôs
tornar-se realidade
felizes de nós
se ainda não enlouquecemos! 

A FLOR DA PELE

À flor da pele

é um cacto ressequido

pelo sol do desejo

e um grunido de desespero

e horror

algo que pretendia ser feroz,

e que, ao final, é só medo

o que seria sublime

mas nos escapou

diz-se à respeito

de quem está prestes

a sofrer calafrios

que esta é a flor da pele

FELICIDADE

Quando souber de ti, quando tiver o teu corpo

Escreverei uma elegia à tua lembrança

Dançarei qualquer dança em memória de ti

DISPERSÃO

Ah, essa transcendência inventada

Essa fuga ensaiada

Essa dor extorquida

Essas coisas áreas

Que estão a me dissipar

RECREIO

Entre um golpe e outro de desespero

ensaio uma calma indefectível

Eu multiplico vozes

Sou valsa, choro e multidão

Sou mau agouro, febre terçã,

Que queima

E e só torpor, sofreguidão

Toda paz

Todo passatempo

Mínimo recalque

Instantâneo despudor

Impudicícia

Desespero violáceo

da tarde

cuando

meu corpo

em dessuetude

Nostalgias pela manhã

e esquecimento

em vastos quartos

Na cama vazia ou na mesa

Onde o frio de forma mais recorrente

Incandesce a alma acesa

A manhã se esmera

No verde da relva

Naquilo que brota

Recolhendo as suas raízes

Em toda força extraída

Do gesto que retrocede

E Estrugiu na madrugada

Em cinzas dispersos

E em brilho oculto

Reclusos trilhos

Mãos abertas

Para fulgores ásperos

Nada restringe

Tudo reenvia

Ao centro da violência

Ao fogo da distância

Depois de nascituro

Novo esquecimento e ânsia

Espera naufragar de novo a voz

E find’aurora o dia avança

Até sofrer as evasões da luz do dia

Lastrear a cor dessas persistências

E entreter à própria luz;

intermitências

E em tudo esse mesmo fogo atroz

Que tudo repele e irmana

É ainda a tua imagem

que está a embalar a minha oração

quando esse deus-fantasma

me sobrevoa

TRANSCENDÊNCIA

Me transporto para um mundo mais fluido

Quando canso de não transpor

a barreira irregular dos teus dentes

E você nem pressente a languidez
dessa coisa que tentas possuir
como se fosse carne

A ROSA UBíQUA

Pode-se admirar uma rosa

Pela maciez de suas pétalas

Pressentir na sua textura a

Pele do vindo fruto

Pela firmeza de seu caule

Pode-se adentrar sua estrutura

Pela nervura de suas folhas

Perder-se na sua ubiquidade

Estás só

com a vasta noite

não morreste

ainda

sobrevives

sobre a lide

de construir escunas

te entregas, resistes

mas são escunas impossíveis

de se navegar sobre elas...

ou impossível tornou-se o mar.

Em vão

tenho me debatido

nessas noites sem luares

contra teu peito nu e

teus olhos inacessíveis

e em todos esses sóis apagados de fadiga,

e em todos esses girassóis sem compasso

brilha ainda minha resignação,

mas meu coração bate agora em teu pulso

e é tão aflito esse impulso de vida em teu braço

tão estranho que a vida me vibre assim

nesse membro de terra e aço

O ANTI-ZENON

Deixem-me caminhar

Esse é um desejo que se retroalimenta em mim

Como o próprio amor à vida

E pelo caminho me alegrarei

Quando houver motivo

E aceitarei a tristeza de braços abertos

E assim tudo será vasto.

Quero seguir em frente (em frente?)

Bem, ao menos caminhando, como é certo que vou agora

Mesmo com esse passo trôpego e sem destino

Caminho para que minhas pernas se afeiçoem ao seu natural

E para que o meu corpo saiba mais sobre o movimento.

Vou assim sem dar conta no que em mim é falta ou desperdício

Aldemir Martins - O Gato Azul

Onde está o gato?

Sentimos sua falta de repente

É que os ratos se multiplicavam...

Mas quem precisa de gatos para ratos

Hoje em dia.

Sua evocação moderna é uma mera

Faculdade associativa e nostálgica

O que nos remete ao gato

não é a sua natureza mística,

mas apenas seu destino trágico

Nosso gato foi perder-se nas mãos do destino

E o mundo é grande com suas avenidas

O mundo é complicado com seus tóxicos e barbitúricos

O mundo é perigoso com suas gatoeiras

E a maldade dos homens

Mas ele quis se perder

Conhecer outros passos

Outras vassouras

Roçar em outras pernas

Espalhar sua carência pelo mundo

Não vejo mais seu espreguiçar:

Felicidade obesa

Pois é...a curiosidade matou o gato

- e nem sua fecundidade me trará

outro bichano no regato

Adão e Eva - Tamara De Lempicka

Navegarei no barco silente do teu corpo

como um naúfrago,

com a sofreguidão

de um melancólico insone

Na incongruência das nossas bocas

Quero alcançar o ponto do teu corpo

onde a dor é finda

Onde só há prazer

Oh Romênia distante

Sei hoje como bom romântico esclarecido

Que teu Danúbio, em verdade, não é azul

Mas ainda assim duvido

Não sei o que há entre mim e ti

Senão a mesma distância

De mim a mim

Se haverá em ti ainda

Sangue, mistério e misticismo

Com a paciência fibrosa do destino
algo de diabólico e cínico
reescreve a trama dos teus dias futuros
com a matéria dos teus sonhos de menino 



Lembrando de O Crepúsculo dos Deuses, de Billy Wilder...Nesse filme, de estilo noir, Billy Wilder mostra como o destino vai ser complacente e realizar os sonhos de seus personagens, Norman Desmund, uma atriz do cinema mudo que ficou esquecida depois do "cinema falado" e sonha com a volta por cima; e Joe Gillis, um playboy oportunista que só quer ter uma casa luxuosa com piscina. Bom o destino dará a eles o que eles querem; não exatamente da forma como imaginavam, é certo, mas, paciência não é mesmo! Como diria Oscar Wilde, "há duas tragédias na vida: uma a de não satisfazermos os nossos desejos, a outra a de os satisfazermos."

Fazer ecoar a voz ou

escutar o sussurro?

Esse silêncio indeciso

entre o grito

e o gozo

A escolha às vezes parece

não está em nossas mãos

A escolha a nos escolher?

Mas haverá culpa sempre

Há de haver

Por mais que a decisão

nos venha

quando algo em nós

está a dormir

Descansa no meu corpo

Como a ave cansada de voar

Descansa sobre o meu corpo

Decanta essa angústia

Dá-me a tua ânsia

E esquece como quem morre

Fenece como quem sofre

Demores sem relutância

Deixa que eu te ame

Que eu te devore

A dor

Como quem quer transformar

O embate vão das coisas

Em torpor

Como quem destila

O velho sangue turvo

Deixa que eu te devolva o ar

Que eu te renove as asas

De fuligem impregnadas

Para que possas novamente voar

Que eu padeça minha alma

Em teus nervos

Para ficar como marca estranha

No eflúvio que emana

Da tua alma

Até a tua última entranha

MÁRIO FAUSTINO - O HOMEM E SUA HORA

À Mário Faustino

Seria preciso dormir com os teus olhos

Noites perdidas

Sem fim

Imerso

Na tua última imagem

No que restou da tua presença

Para poder configurar o espectro dessa tristeza

Para se aperceber do teu sonho medonho

E dessa insidiosa paixão.